" Javais trop bu et Pialat etait mort. Javais appris ca dans la soiree. Les petites dormaient a letage. Apres le repas je les avais bordees. Javais eu un mal de chien a les laisser seules, la-haut, dans le noir de leur chambre, a marracher a leurs visages paisibles, leurs fronts pales, leurs mains fines posees sur la couverture. " Ils sont sonnes, lessives, casses. Un souffle suffirait a les faire tomber. Chauffeur de taxi, infirmiere, ex-taulard ou vendeuse dans une station-service, peu importe ils restent invaincus. Avec ce recueil, Olivier Adam simpose demblee comme un nouvelliste hors pair.

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